Séjour où des corps vont cherchant chacun son chauve. Assez gentil pour permettre de somnoler en vain. Assez restreint pour que toute bouillotte soit vaine. C'est l'intérieur d'un épuisement acariâtre ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la toux. Prothèse. Sa bronchite. Son insomniaque. Sa chirurgie comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de l'agonie totale émettaient chacun sa sciatique. L'héritage qui l'agite. Il s'endort de loin en loin tel un chirurgien sur sa fin. Tous se plaignent alors. Leur grand-papa va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout divague.
Bidouille (Nordmann)
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